<meta charset="utf-8"><em data-mce-fragment="1">Et venir & être avec moi quelque part, ne serait-ce pour je ne sais combien de temps.<br data-mce-fragment="1">S’il te plaît, Caitlin, ma chère.<br data-mce-fragment="1"></em><strong data-mce-fragment="1">Dylan Thomas<br data-mce-fragment="1"></strong><br data-mce-fragment="1"><span data-mce-fragment="1">« Ces mots ne sont pas les mots qui expriment ce que je veux exprimer, mais ce sont les seuls que je trouve qui disent la moitié de ce que je veux exprimer. Et ça ne va pas. Je ne suis qu’un grotesque usager des mots, pas un poète. Voilà la vérité. Inutile de s’apitoyer sur moi. »</span><br data-mce-fragment="1"><span data-mce-fragment="1">Dylan Thomas (1914-1953),</span><em data-mce-fragment="1">Lettre à Pamela Johnson</em><span data-mce-fragment="1">, 8 mai 1934.</span><br data-mce-fragment="1"> Paris, 2021 Les Belles Lettres. 170 p., 20 planches, Broché. 12 x 19 cm
Neuf